Я уходил. А в руке, покачиваясь, догорала свеча моей сигареты,
устилая путь прочь пеплом…

Мерные шаги, почти одинаковые.
Когда возвращаешься с поля боя, уже не спешишь. Но и не то, чтобы медлишь. Просто идешь себе, не замечая мир вокруг. Идешь, кутаясь в собственные размышления, как в тёплый плед зимой. Ведь вокруг, и правда, самая настоящая поздняя осень, что вот-вот обернётся колкой зимой, что непременно пронзит иглами северных ветров насквозь. И ты к этому, пожалуй, и готов, почти безропотно.

И – не важно – что по календарю – лето. У души – свой календарь. Непредсказуемый подчас.

Мелькают пред глазами пейзажи, лица, фразы,
но, едва заглядывая в эти самые глаза, робко пятятся и отступают, понимая, что не до них. Пожалуй, тут было место и слезам, но они как-то давно высохли или пересохли даже. Глаза стали картинами из Эрмитажа – чем-то интересным и ярким, но бесконечно далеким и чужим. Но, тем не менее, лучшим, чем им когда-либо приходилось становиться.

А дорога домой петляет,
хотя уже не имеет значения, куда она ведёт и когда закончится. Она никогда не закончится, ведь дома как такового больше то и нет. Он остался там, где зажёгся фитиль сигареты, где упал первый звук несорвавшихся чувств, где любовь стала единственным, что имеет значение.

Теперь только эта фраза, единственный раз сказанная, и возымела смысл,
как желание победить в битве не на жизнь, а насмерть. Как впервые и вовек сказанные слова присяги. Пожалуй, это и есть присяга. Самая настоящая. Самая ответственная. Так как отвечать самому и, в первую очередь, перед собой. И – ощущение, что отныне только этим и жить.

Да, это стало безмолвным бременем,
Да, это стало безропотным безвременьем,
Да, но самой сладкой тяжестью, мной обретённою.

Ведь это не тот мир, где всё радужно. Не тот, где всё просто и легко. Но это мир, где всё по-настоящему. Мир, из которого я уже не уйду.

Но я… уходил, и дым несгораемых чувств горел вечным огнём позади, став, возможно, моей тенью. Но куда я уходил... не знаю, скорей, я просто шёл, ведомый обстоятельствами.

Ведь, уходя, мне одна дорога - дорога к ней.

Тема дороги - популярная. Дорога и любовь. Сигарета - плохо. Совершенно не к месту. Все портит.

Вот умеешь же ты... тьфу

Не люблю сигаретную тему

Сам я не курю. Но тут сигарета играет важную роль в моих отношениях с этой девушкой. Я извиняюсь, что вы - вне контекста, но это не просто короткий рассказ. А история или отражение моих чувств.