 |
 |
 |
|
 |
| |
Страницы: 1 2
Произведение от 01-07-2008
Названия не придумал )
Вихри дел обыкновенных, будни и рабочий стаж
Пыль на мостовой дороги, куртуазный антураж.
Бог не слышал нашей боли, но и к счастью был он глух
Я не чувствую тревоги, я не чувствую тревоги - вот такой вот я лопух.
Слышишь мягкий звон бутылок в темноте и тишине?
Это ангел мой и дьявол ищут истину в вине.
Приходи, дружище, снова, приходи, чтоб навестить
Хоть ушли и далеко мы, хоть ушли и далеко мы - не получится забыть.
Я шагал своей дорогой, вот и ты иди своей.
Верно, мы пересечемся - наша жизнь полна путей.
А пока не грех подумать, постоять и покурить,
Не дано нам, братец, снова, не дано нам, братец, снова, жизни наши пережить.
Произведение от 20-07-2006
...
Мир вокруг так велик!
А люди,
Которые в этом мире живут,
Все время спешат, мельтешат,
Впереди своей тени бегут.
И не успевают
Порой
Оглянуться на мир бесконечный.
И грустят, убегая, страдая;
Продолжая порочный круг вечный.
Девушка, стройная
И печальная,
Как ива у реки- высокая!
Остановись, посмотри, приглядись!
Сломала людей жизнь жестокая.
А ты, о старик
Седоусый!
Ужель на закате не интересно тебе
Что было всю жизнь вокруг? Или, друг,
Ты так и не покорился судьбе?
А звезды, как камни-
Острые,
И холодные, и равнодушные
Смотрят на нас глазом млечным. А вечность
Также жестока, как люди бездушные.
Произведение от 21-04-2006
Линке :)
Не уходи от дома ты далёко-
Всегда есть риск случайно не вернуться
Порою лучше просто обернуться,
Ведь ты и здесь не одинока.
Пусть разногласия порой бывают,
Не злись и помни- было и похуже.
Ведь знаю я, что дом тебе так нужен...
Дом, где тебя не забывают.
Произведение от 30-12-2005
Великий Дом
Мечтал ли я, мечтали ли другие,
Создать всё то, что есть у нас сейчас?
"Великий Дом"- шептали, молодые,
И то, что есть - заслуга каждого из нас.
И мы боролись рядом, выживали,
Стремясь пройти дорогой доброты.
Грустили, пили эль, друзей теряли-
Всё ради нашей сбывшейся мечты.
Минуло время, люди изменились,
Но Индорил незыблем как скала.
Так выпьем же, чтоб души веселились,
И чтобы славой полнились дела!
Произведение от 18-11-2005
Город мертвых
Непроглядная ночь. За окном
Хищно ветки раскинул тополь,
Мутно-черные окна - некрополь,
Город мертвых молчит о своем.
Не узнать, что же думают стены
И о чем шепчет ветер сухой.
Холод. Ночь- не всегда покой.
Ночь за ночью- без перемены.
Как хотелось узреть красоту
Танца листьев и солнца света!
Только нет в нем тепла лета;
Листьев пляска- несет пустоту.
Ярко светит в небе луна,
Странно четко видны предметы.
Вдохновлять на любви сонеты
Лишь влюбленных способна она...
Закрываю глаза- и слышу
Мягкий ветер южного моря.
Безмятежность- и нету горя.
Это будет, но позже- предвижу.
Ослабляет объятия ночь,
Волчий час уже миновал.
Близок день- суеты обвал.
Сны, унесите прочь...
Произведение от 23-07-2005
Собака бежит прочь
Дождь, ветер и стон, холодная ночь,
Собака бежит прочь.
Хозяин стоит- и думать не в мочь,
Кому та решила помочь.
А нужно- всего-то - страх победить,
Извечный наш страх- убить.
Границы сознания переломить,
и с этим потом- жить.
Стоял он в ночи- на раздумия нет
Ни времени и ни сил.
Тогда он забыл боли собственных бед-
И свет ему стал немил.
Он бросился вслед за собакой во двор,
И он бежал убивать.
И первый их тех, кто схватил топор-
Тут же остался лежать.
Потом и второй- но третий успел
Ножом ему ткнуть в глаз.
И в горло вознзились клыки - захрипел...
Хозяин был жив ещё час.
В бреду умирал человек под дождём-
Собака лежала на нём.
Он бросил семью, детей и свой дом,
Но он не жалел о том.
Лишь только одно он хотел узнать
Пред тем, когда смерть пришла.
Как жаль, что собака не может сказать
Кого его смерть спасла.
Дождь, ветер и стон, холодная ночь,
Собака бежала прочь.
Хозяин стоял- и думать не в мочь,
Кому та решила помочь...
Произведение от 09-06-2005
Гитара (проза)
Я вернулся домой заполночь, отвёл Фио в конюшни, дав конюхам задание позаботится о малышке как следует, отстегнул шпагу, скинул колет, в общем, привёл себя в более подобающий для дома вид, и прошёл во внутренние комнаты особняка. День прошёл как всегда- приём в поместье канцлера, конная прогулка, пара карточных партий в доме Жюли, служившем пристанищем для азартных игроков и просто сочувствующих, посещение казарм... Вобщем, этот жаркий день доканал меня так, что я даже не мог восторгаться волшебной, тихой, мягкой красотой бархатной южной ночи, расстилавшейся вокруг...
Приехав домой и проделав указанные выше операции, я с наслаждением свалился в глубокое кресло, и, стащив один сапог, крикнул слугу. Сезар прибежал быстро, и ему было приказано подать несколько бутылок "Мёртвой Крови" и ужин. С удовольствием стянув второй сапог и полулёжа-полусидя в богатом кресле, я дождался своей трапезы, которая была уже порядком подостывшей- слуги не ждали меня так поздно... Сказать по правде, я был голоден как волк, поэтому, молча кивнув слуге, стал расправляться с печёной курицей под очередным восточным соусом, которые так любит Роза, моя повариха... Курица была вкусной, поэтому на время еды я забыл обо всём остальном.
Закончив еду, я лениво поднялся из кресла. Сделал я это с неудовольствием, но данное неудобство было просто необходимо для достойного продолжения вечера. Достав гитару и откупорив бутылку "Мёртвой Крови", я вновь опустился в ожидавшее меня кресло. Закинув ногу на подлокотник, я лениво начал перебирать струны, изредка отпивая вина прямо из бутылки.
Музыка не приходит сразу. Вернее говоря- она вообще не приходит по человеческому желанию. Захочет- появится, захочет- так и останется гитара лишённой своего странного терпкого звучания... Но сегодня мне казалось, что мелодия обязательно дойдёт до меня. Вино было как всегда великолепно, спать не хотелось, и мне оставалось только думать, вспоминать... Жить.
Я вспомнил свою первую казарму. Тогда я был мальчишкой, мне было лет шестнадцать, не больше... Как любой уважающий себя сорвиголова и юный бунтарь, я ушёл из дому с единственной вещью, которой владел в совершенстве уже тогда- гитарой. На жизнь зарабатывал редкими выступлениями в кабаках и тавернах, выбирая, где побезопаснее: Сносно драться я научился гораздо позже.
Как раз в это время началсь война с северными племенами варваров, и всех желающих рекрутировали в королевские полки... Тогда война казалось мне романтикой, приключением... Выяснив, что я смогу взять гитару с собой, я с удовольствием записался в полк... Мальчишка, дурак...
А дальше- дальше были строгие военные порядки, безуспешная и затяжная кампания и смерть, смерть, смерть... Сколько же я повидал её за свою тридцатилетнюю жизнь...
Вдруг что-то произошло: пальцы начали более быстро ходить по грифу, прижимая лады, а правая рука начала уверенно выводить мелодию... Из инструмента полилась волшебная музыка, яркими переливами складываясь в общую картину, где жестокость и ярость чередовалась с любовью и красотой, стремительность- с нарочитой мелденностью... Странная, жутковатая гармония, составленная из противоположных, казалось бы, вещей.
Да, я помню... Моя первая женщина, как же её звали... Ильга. Горная танцовщица, не очень красивая, но и не уродливая портовая девка, не нашедшая, где бы заработать на жизнь танцем, и освоившая древнейшую профессию. Она, именно она первой танцевала под мою гитару... Её красивое, нежное тело извивалось и кружилось, ноги передвигались по полу неуловимыми движениями, смоляные волосы вздымались вверх и снова опускались... С тех пор многие пытались танцевать под музыку юга, но никто, никто не подобрался даже близко к безвестной Ильге... Годы спустя я пытался найти гениальную танцовщицу, но куда там, всё ушло, и никто даже не слышал о нём в том портовом городке, куда меня занесло в семнадцать...
Мелодия, выходившая из-под моих рук, всё убыстрялась, приобретая неуловимые черты тревоги, словно порывы северного ветра, проникающего сквозь стены покоя и умиротворённости... Жесткая, но красивая мелодия поднималась к ночному небу через открырый балкон, и лишь звёзды могли вспоминать, проживать заново вместе со мной...
Лаура, моя жена, моя любимая, мой свет... Единственная женщина, которую я любил больше жизни и смерти, больше музыки , свободы и судьбы... Судьба отплатила. Никогда не забуду её лица и слёз, текущих из глаз, когда она лежала у меня на руках, умирая от стрелы убийцы, который целился в меня...
"Доброй ночи... Любовь моя, самая яркая звезда на моём небе..."- сказал я, не в силах сдержать слёзы. Она коснулась слабеющей рукой моего лица и грустно улыбнулась:
"Доброй ночи... Ты- моё небо, моё солнце и моя луна..."
Такой я её и запомнил- слёзы, стоящие в глазах... Нет ни жалости, не боли, только сожаление, что наше счастье не продлилось дольше...
И где-то в глубине души я знал, что такого счастья просто не бывает. Оно должно было закончиться...
Музыка стала более отрывистой, громкой, как дробь барабанов... Пальцы скользили мимо струн, выбивая на дереве чёткий ритм... Нить мелодии тянулась в пространство, вызывая всё новые воспоминания...
Моя первая война в звании полковника... Молодые парни, у каждого- своя мечта, своя любовь, своя жизнь... Весёлые разговоры у костра, бравады перед друг другом... Я лишь снисходительно и с улыбкой наблюдал, изредка спускаясь к ним с гитарой... Они боготворили меня. Они видели во мне идола и отца, который не может ошибиться. Тогда же я усвоил один из своих главных уроков- нельзя любить своих солдат. Нельзя привязываться к ним. Нельзя даже относиться к ним как к людям.
Они погибли почти все... Но битва была выиграна.
Мелодия постепенно затихала, уходя вдаль, иссякая, как родиник во время засухи, истаивая, как последнее лёгкое облако на чистом небосклоне...
Но она не успела умереть до конца- вдруг я почувствовал мягкое касание чьей-то руки... Внутри меня как будто кто-то произнёс: "Закрой глаза..."
Я послушно сомкнул веки... И увидел...
Передо мной стояли люди- много людей...
Здесь был и я сам, ещё юный, со старенькой отцовской гитарой наперевес; Вот и мой первый лейтенант, не жалевший меня и нещадно избивавший за каждую провинность... Здесь же была Ильга, прекрасная горная танцовщица, Генерал, по команде которого я послал свой полк на смерть, парни из этого же полка, наиболее мне близкие- весельчак и балагур Рон, заумный и знающий Гек, и ещё лица, лица...
Боясь даже надеяться, я посмотрел в центр этого странного сборища людей. И даже не удивился, увидев там Лауру. Все они смотрели на меня, но не осуждая, а с любовью и преданностью, кто-то- с равнодушием, кто-то- с ненавистью. Неведомый голос произнёс:
-Ты ценишь этих людей?
Я молчал, не в силах совладать с собой... Я ведь уснул, не так ли? Но почему вокруг всё так реально?
-Ты ценишь этих людей?
-Да!
-Ты хочешь пойти с ними? Хочешь быть с ними? Хочешь сопровождать их?
Я стоял на месте, не веря ушам. Лаура... Я буду с ней... Но как? Я взглянул в лица солдатам своего бывшего полка... На генерала- убийцу, который сейчас, должно быть, давно мертв... На лицо Ильги...
-Нет! Они все- мертвы!
-Это не важно,- спокойно ответил голос. - Ты хочешь пойти с ними?
И вдруг я уловил на границе сознания медленно затихающую, но всё ещё звучащую мелодию... Я заставил себя услышать её лучше, напрягая слух до предела... Как ни странно, это удалось, мелодия, так непохожая на мою, стала усиливаться... И глаза наполнили образы: Отец и мать, заботящиеся обо мне, маленьком ещё пацане... Первый урок игры на гитаре- потом у меня целых три дня не сходили мозоли с ладоней... Первая победа- и я радуюсь вместе со всеми... Ильга, обнимающая и раздевающая меня... Ночи и дни с Лаурой, наполненные гармонией и любовью, спокойствием и умиротворённостью... А вот и сцены из настоящего: Я на приёме у канцлера, я в королевских палатах, я разговариваю с королевой, я скачу на своей лошади, я играю на гитаре...
А вот и какие-то другие, странные, но почему-то до боли знакомые картины: Сражение, пиближающееся к победе... Я, с седыми волосами и морщинистым лицом, вызываю на дуэль какого-то мужчину... Я пью вино в компании короля и его советников... Я, читающий книгу, с пледом, покрывающим ноги...
-НЕТ!!!- завопил я. - Я должен жить дальше!!!
-Ты решил. Прощай. Ты ещё встретишься с ними, но гораздо позднее и в другой обстановке...
Перед глазами стало мутно, силуэты людей расплывались, постепенно превращались в тени... Сознание мутнело... Я всё же успел спросить:
-Что со мной?
-Ты заснёшь. Ты должен был умереть, но ты силён... Сильнее любви, сильнее ненависти, но не сильнее жизни. В вине был яд. Прощай...
-Кто ты?- спросил я шёпотом.
-Ты знаешь...- ответил мягкий и слабеющий голос.
Сознание мутнело, я засыпал и не мог проснуться... Вдруг я, уже сквозь сон, увидел свою комнату... Я лежал, опустив голову на грудь и прижимая к себе свою гитару, которая прошла со мной все немыслимые пути судьбы, которая была со мной и когда я убивал, и когда любил, и когда посылал на смерть... Я знаю... Я всегда знал. Спасибо.
22 января 2005
Произведение от 09-06-2005
Ку (посвящение сеньоре)
Я женщин никогда не мог понять,
Они ведут себя то взбалмошно, то ложно;
Но лик сеньоры нашей разгадать
Мне представляется и вовсе невозможным.
Черты её расплывчаты, неясны;
И вместе с тем ясны как солнца свет.
Её дела важны, раздумия не праздны,
Но лучше чем она - нигде сеньоры нет.
Она всё делает для нас, она повсюду,
А мы порой, привыкнув к доброте,
Не замечаем: индорильского уюта
Нам больше не найти, увы, нигде.
Произведение от 09-06-2005
Панургу
О, как ты молод, брат,
Панург мне возвестил.
Ты юн и несмышлён,
Ты ветрен, полон сил.
Тебе, мой милый друг,
Расти ещё, расти...
Чтоб мощной бородой
Пред всеми потрясти.
Кивал я головой,
С улыбкой на губах.
"Ворчишь- и Бог и тобой
Проклятый чебурах."
Вот вырасту большим,
Пузатым мужиком...
И, бородой тряся,
Поспорим о былом.
И сядем мы за стол,
Возьмём пивка глоток.
И будем мы молчать,
Смотря на потолок.
Ведь старичкам уже
Резона спорить- нет.
Жизнь мимо уж прошла,
Быстрее эстафет.
А он всё продолжал
Изобличать меня.
Стихи мои клевал,
Как стая воронья.
Откуда он берёт
Всю силу для ума?
И страсть, и злость, и грусть?
Откуда, задарма?
И понял я тогда
Что он по сути- прав.
Он мудр лишь потому,
Что сохранил свой нрав.
Сквозь годы пронеся
Задор и искры свет,
Остался наш Панург
Поэтами воспет.
Произведение от 09-06-2005
Без названия
Нам приходится жить под обомками снов,
Люди бродят в тумане, белёсом и влажном.
И немногим познать дано хрупкость основ
На которых живём мы, так слепо и важно.
Хорошо, что осталась душа у меня,
Ведь у многих её отродясь не бывало.
А мечтах - всё что нужно - лихого коня,
Друга верного - больше судьба не давала.
Я давно разуверился в чёрте и боге,
Я живу для себя, и чуть-чуть - для друзей.
Я ищу так давно, что забыл о дороге,
Выводящей на путь простоты без идей.
Моя цель далеко, и становится дальше.
Я блуждаю в потёмках, и выхода нет.
Но всё лучше барахтанья в скопищах фальши,
Лживых пошлых статьях и обрывках газет.
Я менялся, и сильно, пытаясь понять,
Я всегда к пониманию душою стремился.
Не могу я таким как он есть мир принять,
Но похоже, меняясь, с дороги я сбился.
Но надеюсь- а значит, ещё я живой,
Значит мыслью ищу я и рифму, и прозу...
Не дадут они мне распрощаться с судьбой
Не дадут раствориться в отчаянных грёзах.
Всего произведений: 14
|
|
 |
|
 |
|  | |
